La niña que roba libros para mi es la niña que me quiere

La niña que roba libros para mi es la niña que me quiere. La que me da de comer sensaciones y extirpa los malos momentos a base de abrazos y besos en la comisura de los labios. La que lee a mi lado y después de pasar la noche y la mañana durmiendo, se levanta para dar una vuelta que haga volar su falda, llena de fluidos secos de noches sexuales. La que despierta mi falo con un beso y después lo tapa y le da las buenas noches sin abrazarlo. La que me deja acceder a su forma de ser, a su ánima, a base de llevarme por sus lugares de poder, bohemios, entretenidos, con un gusto especial, diferentes, elevados.

La que quiere ver películas conmigo y con la que paso el tiempo en la calle, por los bares, y olvidándonos del cine. La que lee un poquito a mi lado y soporta estar ahí esas noches de tormenta emocional en las que lloro sin saber por qué, quizás como ella misma me dice con el alma blanca, debido a que soy demasiado niño, porque somos niños viviendo emociones de mayores y follando como adultos, demonios adultos, demonios adulterados, adulterio de dos no hermanos que se desean, deseo de bocas con sed, sed de caricias.

Ahora las neveras empiezan a estar vacías, vacías por las ganas de volver a casa por navidad. Estamos en la semana justa en la que los restaurantes se llenan de cenas y los supermercados se vacían de estudiantes. Me dice que me va a echar de menos, yo quiero comprobar si la echaré de menos. Y le quiero, pero temo, temo que las semanas lejos, en casa, con esos que se quieren hacer llamar “los tuyos” pero que por ser un pájaro nunca lo han sido demasiado, sean definitivas para calmar los recuerdos. Pues, de acuerdo con las teorías de la tiranía de la memoria, estas emociones intensas quizás resuenen con menos volumen después del champán y los turrones, después de los vestidos cortos y de otros besos largos, después de ver que la vida en su ciudad natal sin mi es tan vida como la que vivimos juntos. Pero me da igual, si su alma libre (o liberalizada, nunca lo he sabido a ciencia cierta) y blanca decide que así sea, calmaré mis emociones, más y cuando su alma habla hasta las hojas de los árboles callan el susurro el viento que pasa entre ellas. Más y cuando sus ojos sonríen, una estrella pasa a consumir sus últimos suspiros. Todos estamos hechos de átomos propios del Big Bang, todos comemos la luz del sol de las fotosintéticas manos de las plantas, todos somos cuerpos formados por las corrientes de lejanas estrellas, pero su cuerpo debe de ser de la más bonita de todas, de la que al explotar deja el firmamento obscuro lleno de nubes suspendidas en el espacio de tonos pastel y anaranjados.